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Saturday, July 31, 2004

 
Minha nega são QUATRO da manhã e estou acordadaça, cheia de gás, no maior pique. Isso tudo porque passei o dia dizendo que não segurava o tranco do showzinho hoje. Murphy? Pra quê, não é mesmo?

Enfim, estou aqui sem previsão de hora para morgar, com a cabeça a mil e ouvindo Francisco Alberto me machucar o coração. O que passa na cabeça?

Fade-in

Bar escuro, luz ainda mais fraca graças a grande concentração de fumaça no ambiente. No fundo, bem lá no fundo mesmo, uma moça de olhar triste está sozinha, sua bolsa e sua echarpe cuidadosamente colocadas sobre a mesa, onde ela bate com dedos de uma mão entre um trago o num cigarro que queima no cinzeiro e um gole na taça de vinho à sua frente. A outra mão no queixo, dá à moça um ar que mistura frustração e ansiedade. No momento em que toma o pouco que havia na taça e se prepara para deixar o bar e cuidar de suas dores em casa aparece o crooner e a voz dele é a melhor coisa já ouvida. E me sento e peço outro vinho e acendo outro cigarro e apenas ouço a canção. E é como se ele cantasse só pra mim. O vinho chega, mas isso não importa agora, nada mais importa agora, já não estou mais sozinha, já não é mais ruim e nem sei mesmo se ainda é alguma coisa. My embraceble you, ele diz. Eu pisco uma lágrima furtiva que me teima em escapar dos olhos, já é tarde. Tarde para tudo. Ela pega a bolsa e sai. Simplesmente vai-se como esteve o tempo todo ali, quieta e com seu ar digno de moça frustrada e ansiosa.

Fade-out.

É, muito Frank Sinatra faz isso com uma Diva perturbada feito eu...
 

Greta Garbo, quem diria, foi parar no Irajá as 5:06 AM