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Tuesday, May 30, 2006

 
Pardon me for babeling

Algum canto escuro de sua mente insistia em dizer que liberdade era uma calça jeans. Não era original. Nada tão clichê assim pode ser original. Era um velho comercial, do tempo do eu sou você amanhã, mas aquela coisa de a liberdade ser uma calça velha (ou uma calça jeans velha, sei la, bicho, dizia pra si mesma sacudindo os cachos, como que pra ver se as memórias se levantam feito poeira de tapete) sempre tinha mexido muito com ela. Gostava de calças velhas. De roupas velhas. E de pijamas. Calças de pijamas velhas eram sua vestimenta preferida, se sentia bem consigo mesma.

Nesse momento não queria nada além de vestir suas calças de pijama e se entupir de sorvete enquanto asssitia a toda filmografia de astros como Vin Diesel, Chuck Norris e Charles Bronson. Testosterona, bróder. Adrenalina, mermão. Nenhuma história de amor, nenhum filme que trouxesse qualquer promessa. Talvez cortar os cabelos. Fazer uma tatuagem. Um piercing. Tudo junto. E trabalhos de marcenaria. Comprar uma moto e voar nas asas de Hermes sem destino. Sentir o vento com cheiro de mar bagunçar o cabelo e gargalhar do mundo.

Ao invés disso tudo chorou baixinho e maldizendo o imbecil que inventou que liberdade é estar sozinho. E cantou entre os soluços: if loving you will make a slave of me I would spend my whole life in chains. E adormeceu para amenizar aquilo que passou a chamar dores de liberdade.
 

Greta Garbo, quem diria, foi parar no Irajá as 8:45 PM